Trash mode

A sobra do teu rosto na minha memória como se lembrando a cor do vestido se montasse um cenário, colocou o mesmo disco em que um rapaz diz de levar a saudade em blusas com botões e um papo sem cabeça que se ouvia, van morrison e um par de olhos claros cabelos loiros era isso que faltava os ouvidos calmos, não, the times they are a changin' era uma resposta mais justa but ain't me baby, era outro que ficava naquela sala, teu cigarro aceso sendo apagado no taco solto do chão essa sua mão solta no ar parada como se fosse pegar a fumaça que te escapa nessa parcela de ar que teu pulmão não dá mais conta, um plano seqüência simples que começava na cor do vestido ao modo que em que fumava despropositada sentada no chão, minha memória me prega cada peça, qual era o número do telefone, será que você ainda lembra de alguma coisa, nunca entendi essa sua onda de evitar palavras, de sumir enquanto eu aparecia. Foi numa dessas que deixei de estar aqui e não vindo não sei bem, mas você começou a negar que também vinha .